Le Bidon glisse et s'écoule des doigts de Tim Welens, qui maudite l'assistant qui l'a déposé. Il y a encore 130 kilomètres à Mont Dore, étape mais la scène de la rébellion des visas de Jonas Vingegaard et son nez rose avec un fouet est déjà jeté dans la barake, la pente à l'ombre du temple de Venus del Puy de Dome Philosophes du cyclisme et de la vie. La sueur des exploitées pour le puits de leurs patrons. La stratégie collective à un stade entre les volcans.
L'essaim des guêpes de sens, avec des couloirs de Visma à toutes les étapes et stations. Ils ne pensent qu'à nuire. Et pour gagner. La tournée le plus de la tournée, 260 minutes sans fin pour 160 kilomètres, 38 de l'heure, des subtilités de l'asphalte, des échecs et du poker des voitures, se termine par la victoire de son anglais du tour, Simon Yates, avec le maillot jaune de l'Irlandais Ben Healy et avec un Pogacar isolé et intouchable.
« Une journée d'équipe », a annoncé Pogacar, qui n'a pas son bien-aimé Almeida, qui l'a animé à la fois partageant une pièce et accompagné dans ses aventures le long de la route, et est un peu les nerfs, comme son équipe le 14 juillet d'une réjouissance française. Un jour d'équipiers. Étape du pont entre Llano et Pyrénées. Longue fuite, action à feu basse et Punki Ben Healy, un lutin irlandais qui perturbe tout, et rend l'impossible attendu, et, lui seul, se termine par les Roches des EAU de Pogacar, avec Polit, avec des beaux-parents, avec Marc Soler et même avec Jhonatan Narváez, qui ne se reposent pas toute la journée. Le facteur Healy. Le pédalage de style le plus laid et le plus humain, agonisé, sage et splendide, celui des déshérités qui revendiquent leur place dans le royaume. Claudio ChiappCi a relancé, l'homme libre italien qui a fait transpirer le sang à Lemond pour le battre la tournée de 90 ans, déjà induraine en 92. Un hétérodox conduisant à l'extrême l'orthodoxie d'une étape d'usure. Chaleur et demi-montagne. La journée commence à 3m 55 minutes en général. Le diable entre dans l'évasion et a bouleversé les poêles. Entrez dans l'évasion de 18. Contrôlez-le cinq minutes pour que les Irlandais ne deviennent pas un problème à long terme, quittez Pogacar sans équipe dans les deux derniers ports. Le Visma est apparemment à votre merci. Ils l'entourent. Ils l'attaquent. Picotazos qui ne tressaillent pas. Jorgenson comme Sting. Ni chatouiller au monstre, et tout le monde s'enfuit en perturbation lorsqu'il répond. « Ils m'ont dérangé un peu d'attaques, alors j'ai décidé d'en faire un plus fort », explique le Slovène. Il ne perdure que Vingegaard. « Il a eu de la chance le vent et qu'il pouvait très bien aller à Rueda et a survécu. » Traversez le but après lui. Il s'approche pour se serrer la main. Un jour de plus. Il pédale contre un mur.
Le paysage des volcans est si déconcertant que les journalistes de la tournée restent ouverts, stupéfaits, à la porte de la cheeseery où les symphonies sont fournies et élaborées pour leurs chroniques, qui veulent être ivres vertes, tant de Vedes, l'herbe, l'herbe presque jaune, les cuites rectiligne les arbres fruitiers. Oh, la nature, notre nature, et en plus de plus de 1 000 m de haut, les cyclistes sont ravis que, dans leur bulle, ils nus et au-dessus d'eux, fiers, un dron stupide et explosif auquel Emmanuel Macron était extatique, plus d'armes, ils doivent craindre, crier, entouré dans la boîte présidentielle de types avec des lunettes noires sur le fond noir comme digue de trafiquants d'armes, qui ne comprennent que un mot de Marsel.
Les citoyens préféreront les exploits non militaires, la poésie des verts au poison bleu. Il y a encore de l'espoir. Les cyclistes rivalisent toujours qui ne cherchent pas à avoir peur mais soyez aimé, admiré pour leur talent et leur courage, plus fragiles que les flûtes de champagne avec lesquelles ils fournissent la nuit leurs victoires et si forts, des dépôts d'innombrables watts, attaquant la montagne guidée par un instinct, la mémoire de la douleur passée plus forte que leur volonté et l'intelligence artificielle avec lesquelles ils veulent les priver que nous donnons aux attributs que nous voudrions avoir. Comme c'est beau, quelle joie enfantine les feux d'artifice sur les routes du Puy de Dôme Wild, sept secondes dans un Subbaja de continuum, quand 29, parmi les fous qui ne regardent que devant et la tête de la plage qui veillent sur l'équipe de Pogacar de recul sans personne à l'avant; Simon Yates et Víctor Campenaerts, masse de la stratégie VISMA; Lenny Martínez, petit-fils de Mariano de Burgos, qui a également remporté le 14 juillet, l'escalator Trasgo qui ravive lors de la sentant de l'air frais de la montagne et gagne tous les points possibles pour habiller les taupes, comme son grand-père, sauf dans les deux derniers ports, déjà morts; Healy, Simmons, Alaphilippe qui n'accepte pas la fin de son passage éphémère dans le ciel, et les Espagnols, les débutants Roméo et Castrillo, et la jambe de García, la deuxième tournée mais aussi le jeune spécialiste O'Connor. Arensman… ils commencent 28. Il y a six à 20 kilomètres.
Spasmodium et infatigable, animé par un testament annihilant, Irish Ben Healy est déterminé à les réduire à rien avec d'innombrables accélérations envers la forêt sur l'asphalte brut que les touristes d'Airbnb détestent tant parce que les roues de leurs samsonites sont frappées. Asphalte que les cyclistes détestent parce qu'il pense qu'il saisit les roues, les ralentit, transforme leurs efforts excessifs en petits pas en avant, et ils ne peuvent même pas profiter du spectacle du paysage des montagnes. Un par un, presque tout le monde donne. Opportuniste, toujours sur une roue, Simon Yates affirme sa fraîcheur et gagne facilement. Pour Healy, 24 ans, Irlandais par le testament d'un adulte, il est né dans les Midlands britanniques, près de Birmingham et Coventry, où plus de vélos sont fabriqués, de mère anglaise et de père irlandais -, l'honneur réservé à la plus grande, une véritable légion d'honneur, peut-être un lundi comme celle île vêtue de jaune.
